Broken Hearts Island

Он нашел манускрипт случайно — между пожелтевшими картами и компасом с заедающей стрелкой. Бумага пахла солью и чем-то горьким, как будто её вымочили в море перед тем, как спрятать. Кристофер даже не собирался копаться в дедовых вещах, но теперь пальцы сами листали страницы, а в висках пульсировало: это не просто текст. Это крючки под кожу...

Остров на картах не значится. Капитан парома скривился, когда услышал название, будто проглотил лимон. «Туда не ходит ни один корабль», — пробормотал он, но глаза выдавали другое: страх, прикрытый равнодушием. А потом был шторм — неестественно тихий, без грома, только волны, шипящие на песке как раскалённое железо...

Ты ступаешь по земле, которая дышит. Корни деревьев шевелятся под ботинками, а в воздухе — сладковатый запах гниющих цветов. Местные называют это место «островом», но здесь нет горизонта. Только туман, плотный как вата в ушах...

Выбор всегда выглядит благородным — пока не понимаешь цену. Сжечь дневник и разорвать цепь проклятий? Или сохранить его, зная что твои дети однажды тоже услышат этот зов? Кровь или свобода...

Обитатели здесь — не люди. Во всяком случае, не совсем. Они смеются звонко, но если прислушаться — в смехе есть щелчки, будто ломаются мелкие кости. Однажды старуха угостит тебя чаем из синих лепестков, и ты почувствуешь как память отслаивается кусками...

А ещё тут есть феи. Не те милые создания с открыток — они больше похожи на перезрелые фрукты: липкие, с мутными прожилками на крыльях. Если предложишь им монетку могут показать что-то интересное... или отгрызть палец.

И да — можно включить «режим натуралиста». Но после того как увидишь как местные «развлекаются» при лунном свете... может передумаешь?