Book of Korvald

Ты ощущаешь запах пергамента, пропитанного дымом горящих деревень. Ветер с Северного моря обжигает кожу, но холоднее взглядов тех, кто назовет тебя еретиком. Корвальд — не герой саг, а тень между строк, которую церковь и короли старательно выскребли ножами из истории. Его мир — это грязь под ногтями после рытья могил для семьи, хруст льда на бороде осужденного, шепот червей в разлагающихся фолиантах...

А потом приходит Оно. Qhroth'un. Не имя, а спазм в горле, когда пытаешься его произнести. Сущность предлагает сделку: память в обмен на плоть. Твои пальцы сжимают не рукоять меча, а страницы книги, которая кричит под кожей.

Тридцать земель от Рибе до забытых болот, где даже вороны не рискуют вить гнезда. Двести видов оружия? Попробуй разорвать врага кнутом с шипами из человеческих зубов или ударить томом по лицу — корешки трескаются, как ребра. Артефакты здесь не блестят — они сочатся. Перстень из глаза святого воскрешает мертвецов, а свиток заставляет одежды спадать с тел... будто стыд внезапно испарился.

Пятьдесят женщин? Их смех звенит как монеты на дне фонтана, но в глазах — все тот же страх перед тем, что ты теперь носишь внутри. Анимация подробная до дрожи: ты чувствуешь тепло дыхания на шее, прежде чем экран запотеет...

Кто решил, что у викингов не было писцов? Может, их чернила были слишком красными? Здесь история — не учебник, а шрам, который болит при смене погоды. Ты идешь по краю — между правдой и тем, что Qhroth'un вложил тебе в череп вместо воспоминаний...