Drain Mansion

Ты просыпаешься с гулом в висках и вкусом ржавого гвоздя на языке. Пол под спиной — холодный, липкий, будто облитый прокисшим сиропом. Где-то капает... нет, не вода — что-то гуще, медленнее.

Особняк дышит. Стены сжимаются и разжимаются, как легкие. Ты не помнишь, как попал сюда, но знаешь одно: выбраться — значит забыть этот запах плесени и ладана, смешавшийся в горле комом.

Демоны здесь не просто ждут. Они *прислушиваются*. К скрипу половицы под твоей ногой. К тому, как слюна стекает по подбородку, когда ты замираешь за дверью, а за ней — шепот на грани слуха...

Суккубы не убивают сразу. Они впустят тебе под кожу тепло, сладкое, как испорченный мед. Пальцы сами потянутся к ним — а потом к горлу, потому что воздуха больше нет.

Головоломки? Да. Ловушки? Еще бы. Но главная западня — твое собственное тело: дрожь в коленях выдает тебя раньше, чем крик; зрачки расширяются, даже когда ты прячешься в тени...

Выбор? Ха. Ты уже сделал его, просто еще не знаешь — бежать или позволить тьме слизать пот со спины. В этом доме нет безопасных решений. Есть только те, после которых твои пальцы перестанут дрожать... навсегда.