Peach Hills Division

Ты просыпаешься в казарме с металлическим привкусом во рту — не то от страха, не то от перегара вчерашней попойки. Пич-Хиллз не спит: где-то скрипят сапоги по бетону, кто-то шепчет за тонкой перегородкой, а в воздухе висит запах пороха и чего-то... электрического.

Джим — это ты. Вернее, его потные ладони, дрожь в коленях перед строем и комок в горле, когда капитан тычет пальцем в грудь. Здесь каждый день — игра на выживание. Ты учишься стрелять, но чаще — молчать. Смеяться в нужный момент. Замечать, как тень в углу склада двигается без ветра...

Отношения здесь напоминают старую рану — то ноют, то кровоточат. Ты подбираешь оброненные фразы, как патроны: этот парень из третьего взвода знает больше, чем говорит, а девчонка-медик смотрит сквозь тебя, будто видит твои кости насквозь. Буквально?

База — живой организм. Трещины в стенах пульсируют, как вены, а подземные тоннели гудят не от генераторов. Иногда кажется, что карта в твоих руках шевелится... или это просто дрожь? Ты копаешь глубже — и тогда коридоры начинают копать тебя.

Стратегия? Да. Но тут важнее вовремя отвернуться, когда старшина «исчезает» на полчаса в запретном крыле. Или не отвернуться. В конце концов, правда здесь — как штык-нож: чем ближе к животу, тем теплее рукоять...