Lost Lagoon

Шторм разрывает паруса, как гнилую кожу. Ты просыпаешься — солёная вода хлещет по лицу, в ушах звон, а под рёбрами ноет тупая боль. Лодка скрипит, будто кости старика... и несёт тебя к берегу, где пальмы шелестят слишком ритмично, словно отсчитывают время до чего-то.

Голос. Он не в ушах — где-то за грудиной, будто кто-то провёл ножом по шву твоей собственной плоти и прошептал: *"Не смотри на воду слишком долго"*.

Песок липнет к ладоням, горячий и влажный. В джунглях пахнет гниющими фруктами и чем-то металлическим — кровью? Нет, это просто ржавые лианы обвивают стволы... или это вовсе не лианы? Каждый камень здесь будто притворяется тем, чем не является.

Ты находишь первую записку — бумага рассыпается от прикосновения, но слова въедаются в память: *"Они помнят твоё имя, даже если ты забыл"*. Кто они? Деревья с корой, похожей на морщины? Тени, которые держатся на шаг позади? Или ты сам, когда просыпаешься среди ночи с ощущением, что кто-то только что отпустил твоё запястье...

Остров краси́в. Слишком. Цветы кричат алым, вода мерцает ядовитым бирюзовым — но если приглядеться, в отражении что-то шевелится. Не рыба. Не водоросли. Что-то с человеческими глазами... или это просто блики?

Каждый выбор оставляет шрам. Разорвать письмо или спрятать за пазуху? Выпить мутную воду из источника или терпеть жажду до рассвета? Даже молчание здесь звучит громко — особенно когда ветер приносит обрывки чужого смеха из глубины острова.

А потом находятся кости. Аккуратно сложенные, как столовые приборы...