Shackles of Ellswyn

Ты просыпаешься с металлическим привкусом страха на языке — и понимаешь, что мир перевернулся. Вернее, его перевернули за тебя. Вязкий полумрак пещеры, запах влажной кожи и чего-то пряного, обжигающего ноздри… А еще цепи. Их холод въедается в запястья, но боль кажется едва заметной на фоне голосов. Женских. Слишком низких, чтобы быть привычными.

Выбора нет. Вернее, он есть, но каждый вариант оставляет на губах странное послевкусие — как будто пробуешь мед с примесью пепла. Королева? Ее пальцы скользят по твоему плечу, оставляя следы, похожие на ожоги. Воин? Ее доспехи скрипят при каждом движении, а глаза не обещают пощады… Разве что на своих условиях. Или ведьма — но ее смех звучит так, будто кто-то разрывает шелк.

Ты пытаешься вспомнить, как дышал до этого. Раньше. Воздух здесь густой, пропитанный ароматами кожи и трав, от которых кружится голова. Каждый шаг — словно движение сквозь паутину: невидимые нити решений обвивают лодыжки… И да, тот парень в клетке по соседству — он тоже смотрит на тебя. Ждет.

Галерея образов открывается постепенно: вот тень королевы на стене, вот капли вина на ее губах… А вот уже совсем другие капли — может быть, крови? Звуки здесь важнее картинок: стон кожаных ремней, звон меча о камень… И этот голос — твой собственный — который вдруг срывается в шепот.

Колесо фортуны щелкает где-то за спиной. Ты не видишь его, но чувствуешь каждый зубец… Хочешь закрыть глаза? Бесполезно. Даже в темноте останется запах ладана и звук чьего-то ровного дыхания у самого уха…

А потом — выбор. Всегда выбор. Только вот руки дрожат сильнее, чем в первый раз…