ILL

Ты засыпаешь под шепот ветра в трубах — а просыпаешься в мире, где воздух пахнет ржавчиной и старыми ранами. Поселение, которое когда-то знало покой, теперь скрипит под твоими шагами, как сломанные ребра. Ты не герой. Ты просто тот, кто выжил... пока что.

Каждый угол здесь дышит. Стены впитывают крики, а потом выдыхают их обратно — тише, но от этого только хуже. Ты идешь по следам чужого ужаса, но скоро поймешь: это не следы. Это петля.

Оружие ломается чаще, чем твои нервы. Гвоздь, обмотанный проволокой — уже удача. Но даже с ним ты не охотник. Ты добыча, которая научилась кусаться. Попробуй ударить монстра в ногу — он упадет. В руку — и он все равно поползет к тебе, хрипя обломками костей в горле. А если промажешь... лучше не думать о том, как пахнет разорванная плоть.

Здесь нет правил, кроме одного: боль реальна для обоих. Они чувствуют ее так же остро, как ты — холод пота на спине. Отвлечешься на секунду — и вот уже пальцы скользят по крови на рукояти, а из темноты раздается звук, похожий на мокрый смех...

Ты действительно хочешь узнать правду? Она спрятана не в записках или голосах из радио. Она — в том, как твои ладони дрожат после каждого боя. В том, как ты начинаешь различать шепот мертвых за шумом дождя.

Игра не пугает тебя. Она просто дает тебе время осознать: самое страшное уже внутри. Остальное — лишь вопрос того, как долго ты сможешь притворяться человеком...