Inner Demons

Война расколола мир, как гнилой плод — и теперь из трещин сочится ад. Ты чувствуешь его запах: серу, перегоревшую плоть, железный привкус крови на языке. В двадцать лет тебе вручают меч. Не спрашивают.

Королевства трещат по швам, но держатся — скрепленные страхом, глупее веры. Демоны не приходят волнами. Они уже здесь, под кожей, в шепоте за спиной. Ты идешь по полю, где земля дышит горячим паром, а кости хрустят под сапогами... как ветки.

Это не героическая эпопея. Ты не спасаешь мир — ты выживаешь. Каждую ночь просыпаешься от собственного крика, каждое утро застегиваешь доспехи на тело, которое еще помнит тепло постели. Кто ты теперь? Солдат? Убийца? Или просто мясо для жерновов войны?

Они говорят: «Держись». Но как держаться, когда тени шевелятся без ветра, а в груди что-то рвется на части? Твой меч рубит демонов — но они растут внутри тебя, питаясь каждым трупом на пути.

Ты идешь. Потому что остановиться — значит услышать шепот в собственной голове. Потому что за спиной уже нет дома — только пепел и чужие глаза, которые ждут, когда ты оступишься...