Ai Yori Aoshi

Ты чувствуешь запах старых книг в его комнате — тех самых, что он читал ребенком, пока мать стирала кровь с губ. Каору Ханабаси мог бы утонуть в шелковых галстуках и контрактах, но выбрал побег. Его наследство давит на плечи, как мокрый свитер... а ты держишь курс.

Каждый щелчок мыши — это шаг по скрипучим половицам его прошлого. Вот он спорит с тенью отца в переулке, где пахнет жареным тофу и бензином. Вот девушка в синем кимоно роняет зонтик — поднять или пройти мимо? Твои пальцы зависают над клавишами...

Диалоги здесь — как осколки стекла: соберешь неправильно — порежешься. Одни фразы оставляют во рту привкус медяшек, другие — горчат, как пережженный кофе. А этот дурацкий смешок за кадром — то ли ветер в проводах, то ли кто-то действительно смеется?

Локации живут своей жизнью: в студенческом общежитии пахнет лапшой быстрого приготовления и чьими-то духами, на крыше оседает дождевая вода в ржавых банках из-под пива. И где-то между этим — его блокнот с кривыми стихами и телефонные звонки, которые лучше не брать...

Ты действительно веришь, что сможешь переписать его историю? Или просто станешь еще одним голосом в хоре тех, кто твердит «беги»? Выборы здесь — как сигаретные окурки: кажется, их легко затушить, но они все равно прожгут дыру в кармане судьбы.