6 ночей в Чернавском

Ты идешь по хрустящему под сапогами снегу, и каждый шаг отдается в висках — будто кто-то стучит по черепу изнутри. Ветер сбивает дыхание, пробирается под шубу, цепляется ледяными пальцами за шею. Это 1841 год, глухая русская зима, а ты — Миша, графский наследник с дрожью в коленях и приказом наставника: шесть ночей в Чернавском лесу. Испытание. Или наказание?

Лес не спит. Шепот ветвей звучит как чей-то шепот за спиной, а запах гниющих листьев смешивается со сладковатым дымком — будто где-то близко тлеет костер. Но огня нет. Только тени, которые слишком долго задерживаются на краю зрения...

Ты копаешься в промерзшей земле, ища коренья, а под пальцами вдруг что-то скользкое — мертвая птица с выклеванными глазами. Голод сводит желудок, но после этого аппетит пропадает.

Выборы здесь не между добром и злом. Украсть еду у заблудившегося путника или грызть кору? Бежать от воя в темноте или спрятаться, зная, что оно уже учуяло твой страх? Каждое решение оставляет на душе липкий след, как смола.

А еще эти сны... Вернее, то, что приходит после полуночи, когда ты уже не уверен, спишь или нет. Фигуры у костра без лиц, шепчущие твое имя голосами родных. Они предлагают тепло. Но стоит протянуть руки — и просыпаешься в сугробе, с обмороженными пальцами и чувством, что за тобой **действительно** кто-то наблюдал...

Славянская нечисть здесь не рычит и не бросается из чащи. Она дышит тебе в затылок, пока ты читаешь потрепанный дневник предыдущего "испытуемого". Прячется в узорах инея на стекле фонаря. Зовет знакомыми голосами.

Шесть дней — это много или мало? Когда время растягивается, как кишки на морозе...