Monarch of Magic

Побеждаешь короля демонов — и вдруг в ладонь впивается холод драгоценного камня. Он тяжелее, чем должен быть. Пульсирует. Ты чувствуешь, как его грани прорастают под кожу, как шепчут что-то на языке, которого не знаешь... но понимаешь.

Власть — это не меч и не золото. Это чужая воля, согнутая в петлю. Ты пробуешь: шепчешь команду стражнику — его пальцы разжимаются, меч падает на камень с сухим лязгом. В его глазах вспыхивает ужас, прежде чем они стекленеют. Ты смеешься... а потом слышишь, как эхо этого смеха возвращается из темноты коридоров.

Королевство — живое существо. Оно дышит заговорами, потеет страхом, дрожит от голода. Ты кормишь его обещаниями или железом? Каждое утро начинается с шепота: советники ползут к трону, их дыхание пахнет медом и ядом. Одни предлагают дочерей в жены, другие прячут ножи в рукавах. Кого ты прижмешь к груди? Кому разрешишь уколоть тебя первым?

Ресурсы — это не цифры в свитке. Это зерно, которое гниет в амбарах, пока дети царапают пустые миски. Это сталь, которую куют предатели. Ты чувствуешь вес каждой монеты: положить ли ее на ладонь алхимика или в карман убийцы? Выбор всегда пахнет кровью — свежей или давно засохшей.

А потом... союзники. Их смех звенит фальшью, как треснувший колокол. Их руки слишком часто тянется к твоему камню. Но без них ты лишь одинокий безумец в пустом тронном зале. Или нет?

Игра будто шепчет тебе на ухо: *"Ты же знаешь, чем это закончится"*. Но ты все равно идешь дальше... потому что камень уже стал частью твоего позвоночника.