An Imp? A Fiend!

Ты просыпаешься в липкой тьме, где воздух пахнет серой и перегоревшим углем. Пальцы нащупывают что-то острое — рога? Да, твои.

Пещеры шепчут обманом: то скрипом сталактитов, то смешком за спиной. Каждый прыжок через лаву — будто глоток кипятка, а эти чертовы летучие твари... их визг въедается в зубы.

Но потом — город. Неожиданно теплый, как старая рана. Торговец с лицом, похожим на смятый пергамент, протянет зелье, пахнущее мятой и гнилью. "Для храбрецов", — хрипит он. Ты же знаешь, что это ложь.

Комнаты здесь живые. Одни давят низкими потолками, другие дразнят мерцающими проходами... а третьи просто ждут. Слышишь? Где-то капает вода, смешиваясь с гулом органа — кто-то явно переиграл в готику.

А потом снова тьма. Лезвия ловушек мелькают, как иглы в швейной машинке. Но ты уже научился: дыхание в такт музыке, пальцы липнут к геймпаду... или это пот?

Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь, что огонь в груди — не только метафора?