Shinehill

Песок здесь не просто скрипит под ногами — он шепчет. Теплый, как дыхание спящего зверя, остров обнимает тебя с первой минуты, но за улыбками рыбаков и запахом жареной рыбы с лимоном кроется вопрос: кто ты на самом деле?

Ты притворишься своим. Будешь сажать морковь, чувствуя, как земля липнет к пальцам, или часами следить за поплавком, пока солнце красит кожу в золото. Но вечером, когда волны начнут биться о скалы как пьяные, откроешь ржавую дверь в пещеру — и тьма лизнет лицо влажным языком.

Здесь всё пахнет обманом. Даже яблочный пирог у миссис Хейл пахнет корицей и... чем-то еще. Ты заметишь, как дрожит ее рука, когда она передает тебе тарелку. Шестнадцать жителей. Шестнадцать историй, которые рассыпаются как перезрелый гранат при первом нажатии.

Ты будешь точить меч о камень, слушая вой ветра в расщелинах. Собирать грибы, похожие на куски мяса. Целоваться под луной с тем, чье имя выжжено на табличке заброшенного маяка. А потом проснешься в поту — от крика чаек или собственного голоса, повторяющего во сне чужие слова...

Готов ли ты уронить монетку в фонтан, зная, что на дне лежат зубы?