CAULDRON FLAMES

Ты — Нэкоханеру. Не маг, не герой, а просто кусок мяса в трясущихся пальцах, зажатый между стеной и тьмой. Котел впереди мерцает тускло, как гнилой зуб. Прицеливаешься... и промахиваешься. Опять. Рука скользит по липкой от пота рукояти посоха, а где-то за спиной что-то шуршит чешуей о камень.

Зажечь — значит выдохнуть. Свет растекается теплым медом по стенам, обнажая корчи теней, которые только что казались безобидными. Теперь они шевелятся. Ты слышишь, как ломаются суставы чего-то большого, поднимающегося из угла. Запах гари смешивается с кислым дыханием подземелья.

А может, не стоило? Может, проскользнуть дальше на цыпочках, пока темнота давит на виски? Но вот проблема: следующий котел — где-то там, за поворотом, а пальцы уже дрожат от напряжения. Выбор всегда один — рискнуть или сгнить в тишине.

Иногда огонь приманивает не только их. Иногда в отсветах пламени мелькает что-то... другое. Длинное, скользкое, чего не должно быть в списке врагов. Или ты это придумал? Темнота имеет привычку шептаться с воображением...