Last Island

Песок хрустит под ногами, солнце слепит — кажется, можно просто идти куда глаза глядят. Но уже через час горло сожмёт от жажды, а в животе заурчит так громко, что это услышат даже те, кого лучше не встречать.

Ты сорвёшь первый попавшийся плод — сладковатая мякоть обожжёт язык кислотой, если ошибёшься. А ошибки здесь пахнут кровью и гнилью. Ночью ветер принесёт рёв чего-то большого, и ты поймёшь: спишь на чьей-то территории.

Можно рыть землю ногтями, строить стены из вырванных с корнем деревьев — но стены падают. Особенно когда за ними шепчутся голоса: «Он один». Или не шепчутся? Может, это шорох крыс в твоём же складе.

Кто-то таскает воду в треснувшем шлеме, кто-то — разбивает чужие цистерны ради ведра ржавой жидкости. Ты чувствуешь запах дыма из-за холма — там жарят мясо. Своё или твоё?

Здесь нет правил, только выбор: украсть последний глоток у умирающего или разделить с ним банку тушёнки. Потом всё равно придётся драться — но уже не с ним.

Ты запомнишь вкус сырой печени, липкий пот на ладонях перед прыжком с обрыва, хруст костей под сапогом. Или не запомнишь. Зависит от того, как долго продержишься...