Island 1979

Кислотный запах перегретого металла въедается в легкие, когда ты впервые открываешь шлюз. 2120 год, а скафандр все равно скрипит, как старые половицы. Машина для колонизации — Острова — выплюнула тебя на этот клочок суши, где трава пахнет железом, а небо пульсирует лиловыми прожилками.

Ты здесь не первый. Кости предыдущих разведчиков уже вросли в красноватую почву.

Динозавры. Да, именно так — чешуя блестит маслянисто под солнцем, хвосты сметают деревья, как травинки. Они не знают, что вымерли. Им все равно. Тыкнешь палкой в гнездо — и вот уже бежишь, спотыкаясь о корни, с горячим дыханием на затылке...

Выживание? Это не про разведение костров под гитарные аккорды. Здесь вода разъедает флягу за неделю, грибы шепчутся под шорох капель, а рана на бедре гноится быстрее, чем успеваешь найти антисептик. Придется ковырять ножом в собственном теле, давясь криком.

Ночь превращает джунгли в чернильную лужу. Фонарь выхватывает из темноты только ближайшие ветки — и вдруг желтый глаз, прилипший к стеклу шлема. Стрелять? Бежать? А если это просто отражение...

База — это не крепость. Генераторы гудят, как больные звери, стены дрожат под ударами ливня. Бандиты придут на запах еды или просто от скуки. Их голоса ползут сквозь туман, обрывками: «Эй, новенький...»

Песочница? Да, если песок — это осколки стекла под босыми ногами. Каждый шаг оставляет след в этой экосистеме — и она отвечает тебе: то теплым ветром, то клыками в живот.

Готов умирать? Не вопрос...