La Vitalis: Immortal Loss

Пыль старых фолиантов въелась в кожу — Вита знает каждый переплет на ощупь, но не помнит, когда в последний раз чувствовала чье-то дыхание на своей шее. Чума не спрашивает разрешения: она вползает в дома, оставляя после себя липкий запах гниющей полыни и тихий стон за закрытыми ставнями. Ты будешь считать пульс умирающих, разгадывать симптомы, как шифры… а потом заметишь, как твои собственные пальцы дрожат не от усталости.

Кто-то шевелится за спиной. Шелковые платья шуршат, будто змеиная кожа, а в воздухе висит аромат дорогих духов — слишком сладкий, чтобы маскировать железный привкус крови. Эти женщины смотрят на тебя так, словно уже разделали на части под микроскопом. Они предлагают помощь. Или ловушку. Разница становится ясной только тогда, когда их губы скользят по твоему запястью, а в груди что-то сжимается — не страх, нет…

Ты найдешь лекарство. Или станешь им. Лабораторные колбы звенят в такт твоему сердцу, но формулы больше не складываются в голове — только обрывки чужих вздохов, горячих и прерывистых. Сила — это не скальпель в чистой руке. Это когда ты понимаешь: можно заставить их всех молиться на тебя… или просто взять то, что хочется.

Выбор? Он всегда сводится к простому: спасать или чувствовать. Хотя кто сказал, что нельзя и то, и другое?