Island, Sex and Survival

Корабль трещит по швам, как перезрелый плод — соленая вода уже пробирается в легкие, когда ты хватаешь последний ящик с припасами. Песок на этом берегу не золотой, а серый, липкий, и впивается в кожу будто тысячи крошечных зубов.

Ты поймешь быстро: здесь все хочет тебя убить. Приливы приходят с шепотом голодных чаек, ветер разносит запах гниющих водорослей и чего-то металлического… или это кровь? Первая ночь — дрожь в пальцах, попытка разжечь огонь из мокрых веток. Вторая — крики в темноте, не зверя, не человека.

А потом она появляется. Нади. Ее шаги бесшумны, но ты чувствуешь тепло ее дыхания на затылке раньше, чем видишь. Она научит тебя слушать остров: как треск бамбука выдает змею, как поют съедобные коренья под землей. Но доверие здесь — вещь хрупкая, как скорлупа птичьего яйца.

Другие приплывут позже — с пустыми глазами и руками, дрожащими от лихорадки. Кто-то украдет твой нож. Кто-то разделит шкуру оленя поровну… или нет? Каждый выбор оставляет шрам: либо на теле, либо на чем-то глубже.

Ты построишь дом. Нет, сначала — клетку из веток. Потом стены с зазубринами против когтей. Потом… странное чувство: начинаешь замечать узоры на глиняных кувшинах Нади и понимаешь — это уже не убежище. Это что-то с пульсом.

Остров не раскроет секреты просто так. Пещеры шепчут эхом приливов, но войдешь без факела — и ступни нащупают кости под илом. А эти яркие цветы у ручья? Их пыльца сводит с уна медленно, как вино из забродивших ягод…

Ты все еще думаешь о побеге? Когда первый плот разобьет прибой, а акулы облепят обломки будто тени — может, стоит просто посмотреть вверх? Дым от костра Нади уже вплетается в облака…