Futanari di Funghi

Ты стоишь за липкой стойкой, сжимая в руке банку — она уже теплая от твоего дыхания. Клиенты толпятся у столов, их глаза следят за каждым движением твоего запястья. Сколько соуса нужно этому, с морщиной между бровей? Капля меньше — и он сморщит нос, капля больше — соус потечет по краю тарелки, оставляя жирный след на скатерти...

Пипина кружится между столиками, ее юбка шуршит, как жареный лук на сковороде. Ты слышишь, как лопнул последний пузырек в банке — и вот она уже рядом, с хитрой улыбкой. Ее «соус» гуще, темнее, пахнет чем-то острым... но выбирать не приходится.

Кухня гудит, как перегретый чайник. Ты ловишь ритм: выдавил, повернулся, угадал — но кто-то стучит вилкой по бокалу, кто-то кашляет в ладонь. Время растекается по пальцам, как недолитый сироп. А потом — новый заказ, новая банка, и снова этот липкий треск под давлением...

Пиксельные тени от фонаря над барной стойкой кажутся слишком резкими для такого мягкого света. Столы стоят криво — или это ты наклоняешься слишком близко к экрану? Запах жареного чеснока въелся в клавиатуру... или тебе только кажется?