Ecumene Aztec

Дым впивается в глаза, а под ногами хрустят обугленные ветви. Теночтитлан больше не город — он стонет, как раненый зверь. Ты знаешь этот запах: смесь медвяного аромата цветов и железистой вони свежего мяса. Сколько раз ты видел, как жрецы поднимают к солнцу трепещущие сердца? Их пальцы скользкие от крови… но теперь у тебя в руках не жертвенный нож, а выбор.

Чужаки говорят мягко, но их доспехи скрипят, как сухие листья под сапогами. Они обещают конец резне. А твои? Те, что годами правили страхом, теперь прячутся за дымом горящих храмов. Ты слышишь их крики — не молитвы, а вопли загнанных в угол крыс.

Джунгли шепчут. Ветер несет запах влажной земли и чего-то кислого — может, гниющих плодов, а может, ран. Здесь каждый корень помнит твои шаги. Но сегодня ты не ребенок, прячущийся в лианах. Хуитцилопочтли ждет твоих ударов, Кецалькоатль — решений.

Ты чувствуешь это? Гул в груди перед битвой — не страх, а зуд под кожей. Чей шепот ты выберешь: треск факелов захватчиков или хриплые заклинания жрецов? Их боги жаждут крови. Твои — действия.

Барабаны бьют так громко, что кажется — это стучит твое сердце. Воздух дрожит от жары и криков… а потом наступает тишина. Миг перед прыжком. Куда ты приземлишься?