Drops of Death

Вода в бассейне пахнет хлоркой и чем-то сладковатым — как будто кто-то раздавил леденец на кафеле. Ты скользишь по мокрой плитке, еще не зная, что через пять минут твой вдох превратится в хрип, а отражение в воде исказится алой рябью...

Адриан выжил. Но шрам на ключице зудит перед дождем, а шепот однокурсников за спиной оставляет на коже мурашки. Они все здесь: Эдвин с его слишком крепкими объятиями, Фаун, которая смеется громче, чем нужно, Наташа с синяками под глазами — или это тени?

Ты действительно веришь, что ревность — всего лишь несварение от дешевого кофе? Что детектив в розовых кроссовках не проверяет твой шкафчик в перерывах между лекциями?

Каждый выбор — как надрез бумаги: сначала почти не чувствуешь, пока не проступит кровь. Один неверный диалог, и вот уже чьи-то пальцы сжимают твою руку слишком долго... или слишком сильно.

А потом — тишина. Только капает вода с края душевой кабинки. Может, это конденсат. Может, что-то другое.

Ты уверен, что хочешь узнать, чей смех внезапно оборвется в следующей главе?