PILGRIM по сети

Ты и твой друг — последние пилигримы на этой дороге. Колеса повозки скрипят, будто кости, перемалываемые в жерновах, а за спиной уже слышится шелест чего-то... нездешнего.

Солнечные часы тикают. Слишком быстро. Каждый оборот стрелки — глоток воздуха перед погружением в ледяную воду. День сжимается, как зрачок в темноте, а ночь растекается по земле чернильной пеной.

Торговец у дороги? Его лицо напоминает высохшую грушу, а монеты в его ладони пахнут медью и старым страхом. Купишь припасы — или доверишься удаче?

Твари не просто нападают. Они вытекают из теней, цепляются за колеса, их дыхание обжигает кожу, как пар от гниющего болота. А потом — крик товарища. Ты бежишь, спотыкаясь о собственные ноги, но знаешь: оживить его можно. Вот только что потребует взамен этот хрустальный двигатель?

Лес шепчет. Склепы дышат затхлостью веков. А в конце пути... там что-то ждет. Что-то большое. Ты чувствуешь это каждой клеткой — пульсирующий страх под ребрами, липкий, как смола.

Готов ли ты проверить, сколько тьмы выдержит человеческое сердце?