PILGRIM

Дорога скрипит под ногами, как старые кости. Ты идешь. Не один – с такими же безумцами, что согласились на это. Воздух пахнет гарью и чем-то сладковато-гнилым, а в ушах – шепот, которого не должно быть.

Кооперация? Да, но не та, где ты кричишь «лечи меня» сквозь хрип рации. Здесь все тоньше. Переглянулись – поняли. Кто-то жмет в кулаке ржавый болт, другой прислушивается к шороху за спиной. Один шаг в сторону – и вот уже твоя рука липнет от чего-то теплого на стене…

Процедурная генерация – звучит сухо, пока не осознаешь: каждый раз это новая боль. Сегодня за углом валяется детская кукла с вывернутыми глазами, завтра – ящик, полный стеклянных глаз (пригодятся?). А потом – скрежет когтей по металлу.

Торговец. Тень с лицом как мокрый пергамент. Его пальцы стучат по прилавку: тик-тик-тик. Обменяешь найденный светящийся зуб на банку тушенки? Или оставишь себе – вдруг пригодится? Цены кусаются… но не так сильно, как то, что ждет в темноте.

Бой здесь – это не кнопки давить. Это глоток адреналина, когда понимаешь: вот он, момент. Достанешь ли ту самую изоленту до того, как твой напарник захрипит? Успеешь ли поджечь тряпку в бутылке, пока существо с кожей как мокрая бумага ползет по потолку?

Сюжет не кормит тебя с ложечки. Он размазан по стенам подтеками ржавой воды, спрятан в обрывках записей с дрожащим почерком… А может, это просто бред? Ветер воет одинаково – то ли слова, то ли совпадение…