Sketchys Contract по сети

Ты и напарник — космические крысы, вцепившиеся в контракт, который пахнет то ли деньгами, то ли разложившейся органикой. Грубый текст объявления скрипит на экране, как ржавая дверь: «Требуются смельчаки для добычи. Гарантия адреналина».

Кислород в скафандре густеет с каждым шагом. Фонарик выхватывает из темноты следы чего-то быстрого, скользкого — успеваешь заметить лишь шевеление теней. Зарядные станции редки, как честные работодатели.

Ночь здесь не просто время — она живая. Останешься — и планета начнёт дышать тебе в спину. Вернёшься на корабль — завтра придётся начинать сначала. Но кто знает, что именно ты пропустил в тех чёрных как смоль тоннелях?

Металлолом скрипит под перчатками, иногда стонет. Лопата вгрызается в грунт, а из трещин выползает запах серы и... чего-то сладковатого. Существа здесь не просто бегают — они наблюдают. Некоторые даже позволяют себя поймать.

А потом раздаётся тот звук — будто кто-то провёл ногтями по обшивке корабля. Или это просто ветер?