Слово Чушпана

Город дышит пылью и бензином. Ты чувствуешь его кожей — липкий пот, вонь перегретого асфальта, металлический привкус крови на губах. Это не просто локация, а живой организм с гниющими артериями переулков...

Ты — Вилка в глазу. Бывший солдат, а теперь просто кусок мяса с инстинктами. Вернулся домой, а дом теперь принадлежит тем, кто режет глотки за пачку сигарет. Твой брат, Маразматик? Он либо твой последний союзник, либо первая пуля в спину.

Здесь нельзя просто стрелять. Каждый выстрел — это волна горячего воздуха в лицо, звон в ушах, липкие пальцы на спусковом крючке. Но иногда... иногда можно качнуть железо в подвальном качалке, где пот стекает по стенам, как слезы. Или поговорить с барыгой, у которого глаза — две черные дыры в смятом лице.

Неон мерцает, как последний вздох. Бумбоксы орут что-то похабное, но ты уже не различаешь слов — только ритм, под который дергается твоя рука с ножом.

А выбор? Он всегда как удар под дых: быстрый, грязный, необратимый. Спасти проститутку или отобрать у нее наркоту для обмена? Прикрыть спину брату-психопату или бросить его на растерзание?

Здесь нет хороших парней. Есть только те, кто еще не успел сгнить до конца...