Zenith

Когда-то его руки пахли серой и пеплом — теперь только мятой и гнилыми грибами. Аргус, бывший императорский маг, теперь толчёт в ступке что-то зеленое и липкое, притворяясь, что забыл, как сжигать целые отряды одним взмахом пальцев. Но ты же знаешь, как это бывает: прошлое не выветривается, как дешёвый парфюм с пергаментных страниц. Оно застревает под ногтями, шепчет за спиной…

Вот только вместо эпических битв — орки-мафиози с дурацкими прозвищами и долгами. Вместо древних артефактов — склянки с «эликсиром бодрости», от которого у гоблинов сыпется чешуя. А этот проклятый свиток? Да, он случайно превратил половину таверны в лягушек, но разве не смешно смотреть, как жрец культа Феникса пытается прыгать на одной ноге?

Мир здесь прогнил насквозь, как яблоко с червоточиной. Эльфы молятся на грибы, крысы носят шляпы и требуют налогов, а твой инвентарь — свалка трофеев: перчатки, пахнущие кровью и ладаном, кристалл, который жжёт ладонь, если держать слишком долго… И два слота. Всего два. Потому что героическому магу положено размахивать мечом одной рукой и швырять магию другой — или ты думал, тут будет удобно?

Боссы… Ха. Один похож на раздувшегося слизня и плюётся ядом с такой ленью, будто это его последний день на работе. Другой — живая куча доспехов — копошится в углу и швыряет в тебя собственных приспешников. А ты крутишься между ними, потный, злой, с криком «почему опять не хватает маны?!»

И да… этот «пикантный отвар». Ты точно хочешь знать, из чего он сделан?