Abiotic Factor по сети

Лабораторный воздух пахнет озонированной паникой — где-то трещит разрядка, в коридорах скрипят не те ботинки. Ты сжимаешь в потных ладонях самодельный скальпель, а за углом хлюпает что-то мокрое, будто мешок с сырым фаршем упал...

Шесть парней в пробитых халатах против всего ада. Выбираешь: генетик, что ковыряется в плесени как в старом холодильнике, или параноик с паяльником вместо руки. Каждый чих — потенциальный патент на убийство.

Торговые автоматы здесь ломают не для шоколадок, а чтобы выковыривать шестеренки. Стены дышат сквозняком из других измерений — где-то между ржавыми трубами застрял крик того, кто не успел добежать.

Крафтишь ловушку из микроволновки и кабеля, но знаешь: через пять минут понадобится не она, а банка тушенки с душком. Наука? Да просто хочешь выжить.

А еще эти порталы... Они плюются существами с кожей как мокрая резина. Стреляешь — они смеются хрипло, будто легкие набиты пеплом.

Где-то под ногами гудит реактор, в кармане звенят болты от разобранного терминала. Сегодня твой дом — комната с табличкой "Карантин", завтра — если повезет — крепость из стульев и парадоксов.