Five Night at Fredina NSFW

Ты сидишь в кресле, обтянутом липким винилом, и слышишь, как где-то за стеной скрипит пружина. Не та пружина, что в механизме — та, что у тебя в спине. Камеры показывают пустые коридоры, но ты уже знаешь: они не пустые. Там тени дышат.

Энергии хватит на три включения фонаря. Или на две минуты двери. Или на пять секунд паники, когда за стеклом мелькнет что-то слишком белое, слишком широко улыбающееся...

Телефон звонит ровно тогда, когда пальцы начинают дрожать. Голос в трубке шепчет про "несчастные случаи", но слово "несчастный" звучит как ложь. Особенно когда из динамика доносится мокрый звук — будто кто-то облизывает микрофон.

Ты закрываешь дверь. На секунду поздно. В щели между рамкой и створкой застревает ладонь — не пластиковая, нет, слишком теплая, слишком живая. Она не толкает. Она ждет.

Камеры мерцают, как веки перед обмороком. На мониторе номер 4 что-то шевелится в углу... или это тень от твоей собственной руки? Проверишь — потратишь последние проценты энергии. Не проверишь — услышишь дыхание за спиной.

А еще этот запах: сладковатый, как запекшийся сироп. Ты думаешь о том, сколько лет ковру под ногами...