The Secret Atelier

Ты берешь в руки кисть, но холст уже испачкан чужими мазками. Художественный клуб — один член, да и тот словно гнилая краска, разъедающая все слои. Его голос то скрипит, как сухая пастель по бумаге, то становится липким, как лак... Ты не руководишь. Ты договариваешься с хаосом.

Каждый выбор оставляет след — невидимый отпечаток пальцев на стекле. Повернешь голову под другим углом, и свет уже ложится иначе. Концовки? Их больше, чем оттенков в тюбике ультрамарина. Но ни одна не дается просто так. Придется копать: в себе, в нем, в этих стенах, пропахших скипидаром и чем-то кислым...

Игра не спрашивает. Она подсовывает тебе ножницы и шепчет: «Режь, если осмелишься». А потом наблюдает, как ты путаешься в собственных нитях.

Кто-то скажет — это про мораль. Кто-то — про контроль. Но когда в три часа ночи ты в сотый раз перематываешь диалог, ловя дрожь в его голосе (а был ли она там раньше?), понимаешь: тут пахнет совсем другим. Жестью. Потом. Страхом что-то упустить...

Говорят, игры — это побег. Вот только куда убежишь, если каждое решение пригвождает тебя к стулу жестче, чем школьный клей на пальцах?