Hybrislave

Ты просыпаешься с привкусом металла на языке. Шея ноет от жесткого ошейника, а за окном — незнакомый пейзаж, слишком идеальный, как декорация. Это поместье. Твое? Вряд ли. Ковер под босыми ногами впивается в кожу узорами, будто хочет запомнить твои шаги...

Они здесь. Те, кто называет себя хозяевами. Улыбаются через силу, как актеры в плохой пьесе. Один поправляет перчатку, и ты замечашь шрам — старый, желтоватый, словно след от ожога кислотой. Война оставила свои метки не только на земле.

А за стенами? Там все еще рыщут бураны. Ты слышал истории: как они шепчутся в развалинах, слизывают росу с ржавых балок. Но здесь пахнет лавандой и воском — искусственный рай с ловушками вместо дверей.

Выбор? Он будет. Каждый раз, когда пальцы дрогнут над ответом, когда взгляд упрется в чужую мимику, пытаясь уловить ложь. Кто-то из них знает правду о тебе. Или ты — о них?

Война кончилась. Или просто сменила форму...