Plan B from Outer Space: A Bavarian Odyssey

Ты проснешься в луже, от которой пахнет дрожжами и чьей-то невыспавшейся тоской. Голова гудит, как перегруженный гипердвигатель, а вокруг — только грохот кружек да хриплые крики на языке, где каждое второе слово звучит как проклятие. Или тост.

Попробуешь встать — ноги заплетаются, будто не твои. Потом поймешь: они и правда не твои. Ты же теперь один из них — бородатых, с глазами, красными от хмеля и вечного недоверия к чужакам.

Корабль? Да где-то под грудой пустых бочек, замаскированный под пивной склад. Если, конечно, крысы не прогрызли панель управления...

Каждый выбор здесь оставляет послевкусие: то ли соленый пот страха, то ли привкус перегара от неудачной лжи. То украдешь форму официркельмейстера — и вот уже твои пальцы липнут от пролитого кваса. То попробудешь договориться с местным бардом, но его песни больше напоминают боевой клич.

А еще эти запахи: тмин, дым, мокрая шерсть от накидок... и что-то сладковато-гнилое за стеной харчевни. Лучше не спрашивать.

Музыка впивается в виски мотивом, который крутился бы в голове три дня, если б ты был человеком. Но ты — нет. И каждый смех за спиной заставляет мурашки бежать по спине — вдруг догадались?

Здесь даже воздух давит, густой от пара и песен про забытых богов. Попробуешь сбежать днем — заметят. Ночью — споткнешься о спящего гнома в канаве...

Ты точно готов к тому, чтобы твой единственный план Б зависел от того, как быстро ты научишься целовать свинью на удачу?