The Last Orgasm

Ты заходишь в комнату, и первое, что чувствуешь — запах металла, смешанный с чем-то сладковатым, почти гниющим. Стены дышат. Нет, правда — они пульсируют, как кожа после долгого прикосновения. Ты поднимаешь пистолет, но пальцы скользят по рукояти… пот? Или что-то еще?

Каждый выстрел здесь отзывается не только в ушах, но и ниже живота. Пули разрывают плоть, да, но они же будто щекочут нервы — странное эхо между болью и удовольствием. Враг падает, его последний стон больше похож на стон в постели. Ты не уверен, смеяться или бежать.

Головоломки требуют не только логики. Иногда надо прислушаться к шепоту за дверью — он расскажет больше, чем любой код. Шепот липкий, будто губы касаются твоего уха… или это просто ветер?

Секс здесь не награда. Не побег. Это такой же инструмент, как нож в твоей руке. Ты используешь его, пока он не использует тебя. Сцены обжигают, но не теплом — как сталь на морозе. После них хочется вытереть лицо, даже если ничего не попало на кожу…

Юмор пробивается сквозь ужас неожиданно: вот труп в клоунском носе, вот надпись на стене «простите за беспорядок» рядом с лужами крови… Смешно? Или просто голос срывается в истерику?

Ты идешь дальше. Пол скрипит под ботинками… или это чьи-то пальцы? Неважно. Главное — не останавливаться. Потому что если остановишься, услышишь собственное сердцебиение. А оно звучит слишком громко для пустой комнаты…