Succubus

Кожа обугливается под пальцами, когда ты вырываешь сердце из груди очередного глупца, осмелившегося встать на твоем пути. Преисподняя пахнет гарью и медным привкусом крови — твоей новой парфюмерией. Нимрод все еще думает, что контролирует этот ад? Смешно. Его армии — лишь кости под твоими каблуками, а Бафомет... его ошибка стоила ему кишок, выложенных художественным узором на базальтовых плитах.

Ты не просто убиваешь. Ты заставляешь их чувствовать каждый надрез, каждый ожог, каждый стон, вырывающийся из перекошенных губ. Опыт стекает по рукам, как теплая смола — его можно влить в новые умения: разорвать врага изнутри, превратить его крики в оружие, пронзить разум видениями их же самых постыдных желаний...

А тело? Оно твой холст. Хочешь лезвия вместо ногтей? Или кожу цвета ночного кошмара? Броня может скрипеть от стали или шептать обещания сквозь полупрозрачные ткани — главное, чтобы они успели рассмотреть детали перед тем, как ты разорвешь их на куски.

Сердца горят на языке, как переспелые фрукты. Тела рассыпаются в пепел под твоим дыханием. Кто-то еще сомневается, кто здесь настоящая хозяйка?