The White Raven

Ты почувствуешь запах дыма от костров повстанцев еще до того, как увидишь их лагерь. Песок Великой Балхеи въедается в кожу, а ветер шепчет что-то на забытом языке... Здесь каждый камень помнит кровь.

Ты — Джин. Твой пульс сливается с ритмом шаманского бубна, а пальцы знают, как разорвать плоть мира и позвать стихии. Но огонь и лед — лишь начало. Что будет, если столкнуть врагов в пропасть или поджечь пороховые бочки, пока они толпятся у моста?

Команда — это не просто союзники. Это грубый смех разбойницы, прячущей нож за поясом, хриплый кашель бывшего солдата, который слишком много знает... Или слишком мало. Их судьбы липнут к твоим рукам, как смола.

Открытый мир? Нет. Это рана, которая не заживает. Руины скрипят под ногами обломками историй, а в лесах воздух густеет до состояния железа — там что-то следит. Всегда следит.

Выборы здесь не между добром и злом. Они между тем, чтобы украсть последний хлеб у старухи или отдать ей свой паек... Зная, что завтра ты будешь голодать.

А еще можно построить святилище там, где раньше стоял виселичный столб. Наполнить его амулетами из клыков поверженных врагов. Но уверен ли ты, что духи примут такие дары?

И главное: когда наступит ночь и холодный свет луны ляжет на степь... Кто тогда шевелится в тени Белого Ворона?