Zefira

Полуэльфийка с шрамом на плече — тот, что жжёт перед дождём — и привычкой крутить кинжал между пальцев. Её муж пахнет чернилами и перегоревшими свечами, а его рукописи множатся в углу, как недобитые враги. Разве можно усидеть дома, когда бумага шелестит упрёками, а за окном пахнет порохом и чужими золотыми?

Она выжила. Чуть не стала тенью в подземелье, но чьи-то тёплые ладони вытащили её обратно — к свету, к этому странному человеку с тихим голосом и громкими мечтами. Теперь она таскает для него истории, как кот мышей: ржавые доспехи скрипят на поворотах, монстры хрипят под клинком, а удача… удача — капризная любовница.

Ты почувствуешь вес меча в руке — не просто железо, а продолжение мышц. Выберешь: прокрасться мимо стражников (в их броне пахнет потом и маслом) или врезаться в толпу, чтобы кровь звенела в ушах? Каждый удар меняет тебя. Каждый выбранный навык оставляет шрам на душе — или на теле.

А эти доспехи… помнишь, как кожаная куртка внезапно обрела силу гадюки? Шипела ядом при каждом ударе. Но настоящая магия — в том, как дрожит земля под ногами тролля или как пахнет воздух перед грозой: озоном и древней пылью руин.

Кто сказал, что романтика — это только шёпот при свечах? Это ещё и хруст костей под сапогом, когда идешь домой с добычей — и знаешь, что его глаза загорятся при виде тебя. Хотя… если споткнёшься о порог, он всё равно рассмеётся. И перевяжет раны. И напишет об этом историю — ту самую, которая наконец сделает его счастливым.

Или нет?