My Personal Angel

Город здесь всегда пахнет рыбой и ржавчиной. Дождь стучит по крыше так, будто хочет пробить ее — капля за каплей, год за годом. Ты и Эрика ютитесь в квартире с подтекающими трубами, где плесень на стенах растет быстрее, чем надежда. Зарплаты хватает только на то, чтобы не сдохнуть… но разве это жизнь?

А потом — грохот. Самолет падает в двух шагах от вашего дома, разбрасывая обломки, как щедрый покойник последние монеты. Внутри — шейх, его чемоданы, его деньги. Ты даже не успеваешь почувствовать вину, только холодный пот на спине и дрожь в пальцах, когда копаешься в металлических осколках.

Но ты не один. Кто-то дышит за твоей спиной. Чьи-то шаги хрустят на битом стекле. И каждый твой выбор теперь — как нож: либо ты перережешь себе путь к свободе, либо пустишь кровь тем, кто дорог…

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто берет за горло и медленно сжимает пальцы. Концовки здесь — как синяки: одни болят неделю, другие не проходят никогда. Любовь? Предательство? Ты думаешь, это выбор? Попробуй не дрогнуть, когда Эрика смотрит на тебя глазами, полными слез… а в кармане лежит чужая золотая цепочка.

Здесь нет правильных ответов. Только дождь, который все смывает. Или нет?