New England Detective: Breakfast in Boston

Дождь стучит по подоконнику третьесортного бостонского отеля, а ты — Ингмар Густафсон, детектив с кофе вместо крови в жилах и трещиной в сердце размером с пролив Массачусетс. Пропавшая наследница? Даже ее фото пахнет деньгами и селедкой...

Ты идешь по улицам, где тень от фонарей ломается о кирпичные стены, а джаз из подвального клуба липнет к подошвам. Каждый шаг — выбор: толкнуть дверь направо (запах лаванды и пистолетного масла) или налево (там девушка с глазами как недопитый виски).

Графика — будто кто-то размазал акварелью нуарный фильм. Вот рука тянется к досье, и ты чувствуешь шершавость бумаги через экран. А этот дурацкий вентилятор в кабинете... он жужжит, как твои мысли после третьего бурбона.

Сюжет змеится, и ты не знаешь, за какой конец тянуть. Сказать клиенту правду — увидишь, как морщины на его лице превращаются в овраги. Солгать — услышишь, как где-то падает монета в телефон-автомат. Это не просто «выбери ответ», это...

Кто-то кричит за стеной. Ветер с залива приносит запах гниющих водорослей и дорогих духов. Ты точно уверен, что это просто игра?