Deadly Flare

Ты бежишь по разбитому шоссе, и резиновая подошва скользит по битому стеклу — где-то здесь должен быть тот грузовик с бензином. Ветер приносит запах гари и чего-то сладковатого, гниющего. Солнце висит слишком низко, будто прожектор в театре абсурда, а его свет оставляет на коже ощущение липкой плёнки.

Оружие? Да хоть топор из сарая — если успеешь выдернуть его из черепа предыдущего хозяина. Автомат стрекочет, как сумасшедший дятел, но патроны кончаются быстрее, чем ты успеваешь вспомнить, где оставил рюкзак. Ночью хуже: фонарь выхватывает из темноты только обрывки — мелькнувшую спину, клыки, блеск глаз.

База — это не крепость, а жалкая попытка убедить себя, что контролируешь хоть что-то. Стены из досок трещат под ударами, ловушки срабатывают слишком поздно... или не срабатывают вовсе. А потом приходится отмывать кровь от верстака, где только что ковал нож.

Головы летят так легко — будто перезревшие яблоки. Хруст костей под ботинком, металлический привкус во рту... Это ведь ещё не конец? Просто очередной день в мире, где даже деревья шепчутся за твоей спиной.