Mabus 3000

Шесть граней арены сжимаются, как ребра чужого ребра — ты скользишь по ним, будто по мокрому стеклу. Щит-орб пульсирует где-то над головой, и с каждым ударом его ритма из тьмы выползают новые тени. Ты чувствуешь их до того, как увидишь: гул дронов режет воздух, мины шипят, как раскалённое железо в воде...

Три пушки в твоих руках — но ни одна не даёт покоя. Пули слишком медленные, лазер прожигает всё, кроме нужного, а рпг оставляет после себя дымную завесу, сквозь которую пробиваются чужие выстрелы. Выбираешь наугад. Ошибаешься.

Минута на уровень — звучит щедро, пока не понимаешь: эти секунды растягиваются в липкую паутину. Каждый блок, который ты отрываешь от оружия орба, обнажает что-то под кожей — провода? Мышцы? Забываешь спросить, потому что турель уже наводится тебе между лопаток...

Пять жизней. Пять раз можно упасть на колени, прежде чем игра вытрет о тебя ноги. Но если собрать цепочку — три врага подряд, четыре, пять — экран вспыхнет лихорадочным золотом, а в висках застучит тот самый ритм: ещё один шанс, ещё один выстрел...

А потом — босс. Ты знал, что он придёт. Но почему его щиты пахнут озоновым ожогом? Почему его атаки оставляют на полу следы, похожие на детские каракули? И главное — успеешь ли ты разглядеть хоть что-то перед тем, как всё станет белым?