Shoretown Saga

Город дышит соленым ветром, а твои ладони пахнут рыбой и медяками — отец оставил тебе не просто дом, а клубок чужих взглядов, сплетенный из шепота за спиной. Три ступени крыльца скрипят по-разному: одна ворчит, две другие молчат, будто затаились.

Ты не герой. Ты просто тот, кто теперь разливает чай слишком крепкий для хрупких пальцев сестры и помнит, что соседка справа ненавидит запах жареной луковицы. Но разве это не важнее меча и щита?

Каждый переулок здесь — живое существо. Рынок трещит, как пересохшие суставы, доки стонут под тяжестью ящиков с тунцом, а в трактире "Старый якорь" потолок низкий, будто хочет придавить твои плечи… но там подают пироги с вишней, от которых немеет язык.

Деньги. Их шуршание в кармане напоминает шелест чешуи — скользкие, норовят уйти. Но если прижать монету к ладони достаточно долго, она нагреется и станет твоей. Хотя бы на время.

Тысяча путей: таскать сети с рыбаками (руки потом горят солью), торговаться со старьевщиком (его дыхание пахнет ржавыми гвоздями), подслушивать пьяные признания у причала. А может, рискнуть и заглянуть в ту самую контору с вывеской цвета запекшейся крови?

Выбор — это не громкие слова. Это когда ты решаешь, кому сегодня достанется последний кусок хлеба или стоит ли верить мужчине с шрамом в форме полумесяца. Ошибёшься — и вот уже потрескавшиеся губы младшей сестры шепчут: "Я не голодна". Угадаешь — и вдруг в доме пахнет корицей вместо плесени.

Готов ли ты к тому, что удача здесь — как прилив? То накрывает с головой, то отступает, оставляя на песке только ракушки да осколки бутылок…