The Forgotten

Просыпаешься на холодной земле — не в палатке, не у костра, а где-то между корнями, которые впиваются в спину, как скрюченные пальцы. В воздухе пахнет гнилыми листьями и чем-то металлическим... кровью? Темнота давит на глаза, но через минуту различаешь силуэты берез: они стоят слишком близко, будто сдвинулись, пока ты спал.

Крики. То ближе, то дальше — не поймешь, зовут на помощь или это что-то приманивает. В кармане рваной куртки находишь зажигалку. Огонь выхватывает из тьмы следы: чьи-то ботинки мелькали здесь минуту назад. Или час. Время здесь течет иначе — то растягивается, то обрывается, как крик в горле.

Ты идешь. Ноги проваливаются в сырую хвою, ветки хлещут по лицу. Лагерь исчез, друзья рассыпались по этому месту, как стекляшки от разбитого фонаря. Может, они еще живы? А может, уже стали частью пейзажа — эти тени за деревьями слишком медленно дышат...

Горные перевалы встретят ледяным ветром, который сдирает кожу. Пещеры проглотят беззвучно — там только капель и шепот в камнях. В деревушках окна заколочены, но за ними что-то шевелится. Каждый предмет тут имеет вкус: ржавый ключ оставляет на языке медную горечь, а страницы записной книжки пахнут плесенью и страхом.

Ты будешь собирать их — и себя — по кусочкам. Разгадывать шифры на стенах (почему буквы будто выцарапаны ногтями?). Прятаться в шкафах, чувствуя, как пол под тобой дышит... Или это твое сердце стучит так громко?

Выберешься ли? Найдешь их? Сможешь забыть то, что увидишь в финале?