Mirror Mine

Дорога домой скрипит под ногами, как несмазанная дверь в детской. В кармане — три монеты и билет в один конец, пахнущий типографской краской и поражением. Колледж остался позади, а впереди... Ты знаешь, что там. Пустые комнаты, где пыль прилипает к пальцам, и телефонные звонки, которые ты не станешь брать.

Отец. Его нет, но его тень все еще цепляется за углы — холодком на шее, резким тоном в памяти. Вы не прощались. Теперь его кресло стоит криво, будто кто-то в спешке рылся в ящиках...

Деньги кончились внезапно, как обрыв в разговоре. Пришлось вернуться. Стены здесь помнят тебя подростком: царапины на паркете, запреты, которые теперь кажутся смешными. Или нет?

А потом — развилка.

Первый путь пахнет жасмином и утренним кофе. Ее смех звенит в ушах даже днем, а обещания теплятся под ребрами, как первые глотки вина. Но разве любовь не требует жертв?

Второй... Тут пахнет деньгами. Бумажками, которые шуршат чужими голосами. Здесь легко споткнуться — о соблазн, о чужой взгляд, о собственную слабость. За каждым углом шепчут: *«Ты же заслуживаешь большего»*.

Выбор кажется простым. Пока не сделаешь его.

Одно слово — и сценарий трещит по швам. Одно движение — и ты уже не герой, а соучастник. Концовки ждут, как недописанные письма в ящике стола... Какую распечатаешь?