BAD DAY

Четыре спины, прижатые друг к другу в темноте. Они даже не знают имен — только тепло чужих локтей и хриплое дыхание за спиной. Каждый шаг скрипит песком в легких, каждый выстрел оставляет горький привкус пороха на языке.

Ты выбираешь одного: может, это бывший механик с перебинтованной рукой, пахнущий бензином и страхом. Или девушка с ножом, который дрожит в ее пальцах ровно так же, как нижняя губа. Неважно. Важно только, что патроны заканчиваются быстрее, чем надежда.

Черви. Ты их услышишь раньше, чем увидишь — глухой скрежет под землей, будто кто-то точит нож о кость. Они выныривают внезапно, обдавая брызгами грязи, и если не отпрыгнешь вовремя... Ну, ты почувствуешь. Зубы впиваются в голень с мокрым чавканьем, а боль растекается горячим сиропом по всему телу.

Ящики. Разбитые, ржавые. В одном найдешь обойму с тремя патронами (счастье?), в другом — банку тушенки, которую нельзя открыть (насмешка). Стены домов шепчут сквозь дыры от пуль: *здесь уже искали*.

Ты думаешь, это просто бежать и стрелять? Попробуй продержаться хотя бы пять минут, когда воздух густеет от вони гниющей плоти, а пальцы слипаются на курке. Кто-то позади кричит — не слова, просто звук, короткий и обреченный. Оборачиваться нельзя. Остановиться — значит стать очередной тенью на этом выжженном горизонте...