Carrion

Ты — слизь в темноте, голодный сгусток инстинктов. Помнишь холод металла под щупальцами, иглы, впивающиеся в плоть без спроса... Теперь твоя очередь спрашивать.

Первая жертва даже не успеет вскрикнуть. Теплая кровь на хитине, хруст костей — и ты распухаешь, как гнилой плод. Каждое убийство заставляет кожу пульсировать новыми мускулами. Но кто сказал, что роста будет достаточно?

Лаборатория — твой буфет. Ученые бегут, спотыкаясь о собственные тени, их крики глушат гудение вентиляции. Запах пота, дрожащие фонарики... Или это твои глаза так светятся теперь?

Потом придут другие — те, что пахнут бензином и порохом. Огнеметы выжигают твою плоть до угольного шепота, но ты восстанавливаешься, цепляясь за трупы. Отрываешь руку у солдата — и чувствуешь, как его страх просачивается сквозь перчатки.

Тоннели извиваются кишками бетона. Ты тонешь в вентиляции, выплёскиваешься из люков, оставляя за собой липкие следы. Дроны жужжат, как слепые осы — раздавить их — одно удовольствие.

А потом... Потом ты обнаруживаешь дверь с надписью «Изолятор». И понимаешь: там что-то большее, чем люди. Что-то родственное. Или это просто ещё один голод?