Serious Sam's Bogus Detour

Кожа ладоней липнет от пота, пока ты вгрызаешься в джойстик — Средиземноморье здесь не для отдыха. Лаборатории, где воздух пахнет озонированной сталью и чем-то... нечеловеческим. Лунные базы, будто вырванные из другого века, торчат из песка как ржавые иглы.

Ты бежишь. Крабы цокают панцирями по бетону, гнаары шипят, будто проколотые баллоны, а клиры — эти твари даже звуков не издают, просто режут пространство своими силуэтами. Патроны заканчиваются. В кармане — последняя аптечка, холодная и обтекаемая, как кусок мыла.

А потом находишь его: арсенал в заброшенном ангаре. Ракетница лежит на столе, будто её только что вытерли от крови.

Кооператив? Да, можно и так — четверо таких же безумцев, спина к спине, крики в микрофоне сливаются с визгом монстров. Или сетевая игра, где сервер — твой личный ад на час. Выживание? Попробуй продержаться хотя бы пять минут, когда волны врагов накатывают, как прилив с гравитацией луны...

Редактор уровней ждёт — можешь выстроить свои кошмары из пикселей и триггеров. Готов поспорить, там будет комната с патронами прямо перед толпой клиров. Нечестно? Ты ведь сам это создал.

Опыт, перки... Прокачаешь скорость перезарядки — пальцы перестанут неметь после сотни выстрелов подряд. Но здоровье Сэма всё равно утекает сквозь пальцы, как песок. Он же человек. Почти.

Звук ракетницы оглушает, экран трясётся — где-то взорвался бочонок с зелёной жижей. Это победа? Нет, просто передышка...