Volar

Ты проснешься в шкуре енота — не того, что рыщет по помойкам, а того, что оставляет за собой искры магии и трещины в камне. Прыжок. Еще прыжок. Лапы сжимают воздух, будто пытаются поймать собственное падение... а потом вдруг — удар, и ты уже катишься по пеплу сгоревшего леса, чувствуя, как маска на морде впитывает жар.

Одна кнопка. Ты думаешь, это просто? Попробуй рассчитать рывок сквозь лабиринт шипов под вой ветра, который сбивает ритм. Или застыть на грани пропасти — ровно на столько, чтобы ледяная маска успела покрыться узорами... а потом сорваться вниз, превратив падение в удар.

Здесь все хочет тебя убить. Камни крошатся под лапами, вода вспыхивает от электричества, даже воздух иногда густеет до резины. Но ты ведь не просто прыгаешь — ты жулишь. Крадешь секунды у гравитации, подменяешь законы физики масками: вот эта пахнет озоновым грозовым разрядом, та — обжигает пальцы мерзлой сталью...

Пять миров. В каждом — своя мелодия ударов и шелеста листьев под ногами (даже если это не листья, а например чешуя гигантской змеи). Ты запомнишь скрип поворотных механизмов, хруст ломающихся преград и тот момент, когда время замедляется ровно настолько чтобы понять: сейчас или никогда.

Готов ли ты к тому что игра будет кусаться?