The Heiress of Sorcery

Город пахнет дождем и гниющими листьями — но это было до того, как воздух пропитался страхом. Ты проснешься от криков за окном, от стука кулаков в дверь. Твои пальцы помнят тепло трав, которые лечили детей... а теперь те же руки обвиняют в том, что они разносят смерть.

Кто-то шепчет твое имя в переулках. Кто-то рисует знаки мелом на стенах. А ты? Ты выбираешь: бежать или копать глубже, пока земля не начала осыпаться под ногами.

Три взгляда будут преследовать тебя — один с холодом стали, другой с жаром невысказанных слов, третий... третий пахнет чернилами и старыми книгами, и ты не поймешь сразу, почему от этого запаха сводит живот.

60 моментов, когда мир замирает: вот тень колдуна скользит по мостовой, вот первая капля яда падает в чей-то бокал, вот ты находишь письмо с обугленными краями — и понимаешь, что эпидемия началась не вчера.

7 часов? 10? Время здесь липкое, как смола. Ты проведешь пальцем по шраму на стене собора и вдруг осознаешь: этот город никогда не хотел быть спасенным. Или просто не от тебя?

Концовки ждут, как недопитое вино — кислое или опьяняющее, а может, просто пустое. Но сначала попробуй ответить: что тяжелее — доказать им свою невиновность или перестать сомневаться в ней самой?