Breathing Fear

Ты закроешь дверь за спиной, но холод все равно проберется под кожу. Пол скрипит по-разному — будто кто-то намеренно давит на другие доски. В кармане дрожит спичка, последняя, а темнота здесь… она не просто черная. Она вязкая, как деготь, и пахнет старыми книгами, пропитанными чем-то сладковатым.

Где-то капает. Не вода — что-то гуще. Ты считаешь секунды между звуками, но ритм сбивается. То ли трубы протекают, то ли…

Загадки здесь не на бумаге. Они в том, как тень от люстры вдруг становится длиннее без сквозняка. В шепоте обоев, которые шевелятся, когда ты не смотришь. Ты проведешь пальцем по стене — штукатурка осыплется, а под ней… ну, сам увидишь.

Концовки? Их несколько. Одна — где ты выйдешь другим человеком. Другая — где не выйдешь вообще. А третья… ты уверен, что хочешь знать?

Здесь нельзя просто бежать. Каждый поворот — уравнение с неизвестными: шаг влево — и пол провалится тихо, как вдох; шаг вправо — услышишь, как что-то перехватывает воздух за твоей спиной. Логика? Да, но она работает странно: двери ведут не туда, ключи подходят не к тем замкам… или это замки подстраиваются под ключи?

Сможешь ли? Вопрос не в этом. Сможешь ли ты не сломаться, когда поймешь, что дом дышит — медленно, тяжело — и твой собственный пульс начинает биться в такт…