Nosferatu Lilinor

Кровь на губах сладковато-металлическая, а под ногами хрустят осколки витражей — ты снова проснулась. Опять. Бессмертие — это не дар, а петля, затягивающаяся после каждой смерти. Лилинор встаёт, отряхивает платье от пыли склепа и протягивает руку: Заша уже ждёт, её пальцы холодные, как ключ в забытом подземелье.

Ты ведешь их сквозь лес, где ветви царапают кожу, будто хотят напомнить: здесь не рады. Воздух пахнет гнилыми ягодами и гарью — охотники оставили следы. Каждый шаг — риск: тени шевелятся быстрее, чем успеваешь повернуть голову.

Прыжок через пропасть, удар клинком — мясной звук рассечённой плоти, крик, обрывающийся на полуслове... Но демоны не умирают. Они распадаются на чёрные капли, липкие, как смола. Ты вытираешь ладонь о бедро и понимаешь: этот замок не дом. Это ловушка с позолоченными стенами.

Кто сказал, что вампирам нужны троны? Здесь правят те, кто может пройти сквозь строй клинков и не сломаться. Твои пальцы запоминают ритм — уклон, рывок, укус в шею — но иногда сталкиваются с тем, что нельзя перехитрить. Пульс в висках стучит громче музыки боя...

А Заша смотрит на тебя с тем же вопросом в глазах: сколько раз ещё? Стены шепчут ответ — пока не добьёшься своего. Или пока не сотрут в прах.