Land of Towers

Ты забираешься выше, и ветер уже режет щёки — не воздух, а лезвие, заточенное на горных склонах. Башни здесь растут как кривые зубы старого великана, а твои руки пахнут смолой и железом: доски, гвозди, грубая верёвка, впивающаяся в ладони.

Кто сказал, что стражи только смотрят? Ты будешь ломать. Строить. Падать. Чувствовать, как под ногами дрожит хлипкий мост, сплетённый тобой же из того, что нашёл… или не доделал вовремя.

А ещё эти странные механизмы — скрип шестерёнок отдаётся где-то в висках, будто внутри черепа. Повернёшь не ту деталь — и вот уже камень летит в пропасть, унося полчаса работы. Или надежды.

Здесь всё настоящее. Даже страх — особенно он. Ты вспомнишь его вкус, когда полезешь по стене, а пальцы соскользнут по мокрому камню…

Но если остановишься — услышишь, как где-то выше стучит молоток. Кто-то ведь дошёл?